Vive la gallina sin ver quién le roba del nido cada huevo que pone y sin entender por qué. Y luego va y pone otro igual. Come, pone, duerme. Come, pone, duerme. Hasta que un día ya no pone tantos huevos y le tuercen el pescuezo.
Vive el gallo muy ufano. Se levanta muy temprano y canta: «En este gallinero mando yo». No pregunta adónde van las gallinas que desaparecen y agradece las que llegan. Ha de ser que las merece.
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Se vació el incordio, se secó la buba. Se cerró la llaga con sus largos bordes inflamados y el paciente cree que ha sanado.
Se acabó la tos seca y estridente. Queda solo el murmullo húmedo que barbulla en el fondo del pecho, y el enfermo vuelve a la rutina esperando contra esperanza: quizá se mejore solo. Se fue el dolor que marcaba la migraña, la urticaria que corría por la piel, el ardor de la gastritis y la sed de la diabetes.
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A veces da penita admitirse chapín, viéndonos tan infantiles. Como ante la mojigatería religiosa y el oportunismo corrupto que reaccionaron a la marcha de la Poderosa Vulva. Nos deja tan mal parados esa absurda indignación, aun si no hubieran multitudes en Japón que celebran un pene metálico en plena festividad religiosa.
No es que la marcha fuera de mal gusto. Apenas sería una más entre tanta cosa fea. Como el mobiliario de Manuel Baldizón o un Mickey Mouse gigante. O el aspecto del fiambre: delicioso, pero que igual parece un nido de lombrices.
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